Дорога в облаках косматой пыли...
Прохладно-бледный лунный медальон
осенним серебром на небе вылит,
бликуя уходящий легион.
Не часто смерть в бою проходит мимо...
А город стих, луной посеребрён.
И в каждом доме будут ждать любимых...
Всё дальше уходящий легион.
В тяжёлом взгляде пряча всходы мрака,
окинув с башни город, впавший в сон,
молясь, шагнул к богам седой оракул,
чтоб встретить обречённый легион.