Из того, что нельзя позабыть, переставить местами,
Из раскрытых картин присно памятных, вздыбленных чувств,
Воплощённая радость, как ветер ворвётся стихами,
Распахнувшейся сферой над всем, что до срока не трогало уст.
Эти чувства лежат помрачась, дожидаются срока
И однажды воспрянут, в тяжёлое лихо годин.
И быть русским - окажется нужная, лёгкая ноша
И могучий язык, зазвучит из сердечных глубин...