Кружит и надо мною листопад,
Как он кружит над смертными другими,
Как он кружил и много лет назад
Над бабками и дедами моими.
Быть может, точно так стоял отец
Под кленом, сушью листьев шелестящим,
И размышлял о таинстве сердец,
О времени, крутой стрелой летящем.
Быть может, он с отрадой вспоминал
День моего давнишнего начала
И мысленно сыночка обнимал...
Потом отца во времени не стало.
А я стою средь листьев кутерьмы,
Средь их бесшумно-желтого паренья
И почему-то думаю, что мы,
Живые, выше осени и тленья.