***
Бумага валяется по квартире
Мыслей зажатых в пределы шрифта,
Людей, без тапок, ушедших из мира,
Отъехав на небо в коробке лифта,
Они остались в портретных рамках,
И тупо смотрят, совсем не моргая,
С таким лицом ППСники в парке,
Ходят ночью, в начале мая.
Я тоже умру, и наверное тоже
Меня нарисуют в почтовой марке.
Будет май. Почтальон может даже
Будет армяном с огромным стажем
Работы в почтамте. И я в его сумке
Буду читать все любовные письма,
Качаясь на лямке... Уютно и плавно...
Он будет петь мне армянские песни
И почта будет работать исправно...