Время глядит в упор,
не моргает.
Хотелось бы, -
на носу от смущения поры
сжимает холод,
изящно и томно.
На самом деле,
гроза и жара
распаривает до огромных
блестящих петелек,
лоснящихся жирно на лампочном теле.
Мыла бы им,
и в песок бремя
запахов.