Ах, какие были кружева, что ночами мы с тобой... творили.
Там на них цветы такие были, на коклюшках нежности дрожа.
Был орнамент сказочный такой, нам подарен осенью и ...летом.
Только вот, куда всё делось это, лишь фрагмент на нем остался мой.
Кто-то мне Судьбу перевязал, на крючках, чужой рукой небрежно.
То, что было так прекрасно — нежно, скомкали и бросили в Развал.
И среди ненужного тряпья, кто-то превращал Восторг мой в нити.
Только меня в этом не вините, ведь вина не только в том моя.