В златом убранстве тих усталый сад.
Чернея липы обнажают плечи
и томно звездной россыпью горят
костры рябин, и путь блистает млечный.
Не плачу я. Который год подряд
мне Осень нежно дух усталый лечит,
в багрянце молодого сентября
березок хрупких зажигая свечи.
Туманы лягут на простор полей
и, кажется, еще совсем немного
и клин летящих в небе журавлей
прощальной песней позовет в дорогу.
Тогда все ветви грустных тополей
меня здесь удержать уже не смогут.