Вы все из кожи: мысли, звуки, -
фигурки рисовых фантазий.
Вплетаете меня в кабуки,
пространство высушенной вязи.
По нарисованным мосточкам
навстречу движется кривая.
Мальчишка в призрачной сорочке
мне путь крылами овевает.
На ушко шепчет: "Тише, тише.
Бежать не нужно от треклятой.
Вдоль горизонта лес бездвижен,
земли хранящий постулаты.
В нем в тех же занавесях кроны,
и те же замершие позы."
Ах, мне бы для листвы зеленой
водою стать многоголосой!
Сбегать из улиц перехлёстом,
держаться птах, снующих мимо.
Мой ангел, здесь мои подмостки.
Я замираю в позе мима.