В стихах моих, неписанных так долго,
что то ли я поэт, а то ли нет --
неважно стало, но нужна была заколка
для тоненькой любви, невидимой на свет.
Лохматой девочки, матроны ли причуда?
Но ясно стало: рифмовать - не ревновать.
А может не хотелось мыть посуду,
а может в мельхиоровом сосуде,
а не на блюде, захотелось мне подать
отрубленную голову пророка,
а может все это, как прежде, и до срока
само возникло в чьей-то странной голове,
и опустив ладони в зыбь потока
волос моих, распалось по шкале
забот, стихов, заскоков, вещих снов...
Ах, сколько у меня еще голов
осталось на драконию раздачу?
Но вот пишу - и потому они не плачут.
2002