Прости, забияка,
Обжора Портос!
Что жизнь как не драка,
Дуэль на износ
С чужими, своими
За даму, обед,
За место, за имя,
За пестрый жилет!
Перо - та же шпага.
Пусть век поскучнел,
Честь, верность, отвага
Уже не у дел,
И лавр финансиста
Почетнее нет;
Но граф Монте-Кристо
Не он, а поэт.
Пусть подлы интриги
И враг с трех сторон,
Но, книга по книге,
Растет бастион.
Не слава желанна --
Порыв за предел.
Воспев д’Артаньяна,
Ты быть им хотел.
Чего ж это ради,
Фортуна, с юна
Гасконской браваде
Воздавши сполна,
Насмешкой почтила
И – чаяньям крах! –
Портоса явила
Во всех зеркалах.
Честь честному бою.
Да плохи дела:
Миледи с косою
Подкоп провела.
Язык непослушный
Не чувствует губ...
Прощай, простодушный
Силач-жизнелюб!
Ты славный был воин
И пал как герой.
Не каждый достоин
Кончины такой.
Свод вниз выгибался,
Трещал, оседал…
Ах, как ты держался,
Атлантом стоял!
Не верил, что годы
Готовят обвал,
И книжные своды
Плечом подпирал.