И доброта добрее хлеба,
И за очками свет очей,
И синий взгляд синее неба
При блеске солнечных лучей...
С Мариной думаю о Блоке -
Он жил недолго. Жил не так.
Вокруг него роились склоки.
Он сам не думал о веках,
Что полетят, его листая,
В ту зачарованную даль,
Куда звала его родная,
Но незнакомая вуаль.
Жил, как умел, жить не умея.
Любил не ту. Писал не то.
По январю шёл, коченея
В демисезоннейшем пальто.
Под мышкой нёс батон застылый,
От Буревестника тот дар,
Что преподнёс России милой
В ней пламенеющий пожар.
Собрата малого батоном
Кормил рукой из-за спины.
Он умирал. Пытался стоном
Сказать:" Двенадцать" сожжены..."