Пенсионеры немцы и голландцы,
Приехали взглянуть на север наш,
И подтвердить, что всё же мы засранцы,
Увиденное взять на карандаш.
Они снимали по дороге свалки,
Дома разбитые и пьяных якутов.
Сопровождали, правда, их "мигалки",
Но результат остался всё ж таков.
Край брошен, умирает честно,
Заводов, фабрик никаких,
Кто жив, цепляется, но тщетно.
Порт еле дышит и затих.
Военные шевелятся в посёлке,
Здесь пограничники и связь одна.
Между антенн гуляют одни тёлки,
Их охраняет бык, злой сатана.
Побродят иностранцы по дороге,
Посмотрят на разбитые дома,
Потом везут их в тундру, а в итоге,
Запомнится на севере дыра.
Здесь сопки, словно волны в океане,
Трава да дождь из тучи над горой.
И облака, как пена у вас в ванне,
В распадках прячутся, уходят с головой.
Север везде, куда бы ни уткнулся,
Похоже, брошенным остался навсегда.
Это не сон, считай, что ты проснулся,
Жаль проведённые в пурге года.
Всё продают, в газете объявленья,
Жизнь на экране, где-то далекао.
И чтоб намазать свежего варенья,
Все уезжают, правда, не легко.
2005