Как ты?
Всё так же расставляешь запятые
на вокзалах, ночью не спишь,
я же знаю!?
Видел твои кошмары вчера.
И это был не сон,
говорю без иронии,
совсем не смешно
когда в переходах не люди
и солнце не греет. Летом
падал прошлогодний снег,
не таял и я замерзал в его
поцелуях. Один прохожий
попросил прикурить,
говорит, что его спички промокли,
А взгляд такой чистый,
немного наивный, как у ребёнка
в новогодние утро под ёлкой.
Таких сейчас мало,
а может и совсем уже нет.
Жаль, что они так же умирают
как бабочки осенью,
что летят на тепло.
Как ненаписанные стихи
расстрелянных поэтов,
как вчерашний день и
сожженные между нами мосты
в сентябре.
Я всегда буду помнить твой телефонный номер,
но так и не позвоню,
ты ведь знаешь
об этом.
Впрочем, напиши хотя бы
ответ.
Хочется верить, что в этой
проклятой стране, есть
человек, который так же не
спит в тёмных и старых
плацкартных вагонах.