Бог мой! В марательстве чернил
мне не хватает лени, для того,
чтобы творить, бросая кляксы на бумагу.
А интересно, получился б стих тогда,
Когда размазывая чернь по белому листу
Я, гневно, хаял бога, что мне не дал терпенья?
И так, от кляксы к кляксе, от стиха к стиху,
Марая плоть листа, своею неумелостью творенья
Я вытеснял из тесноты души своей
божественное раболепие, коленопреклоненное причем.
И таял пред листом с пером (моим мечом)
Щитом из слов себя от мира прикрывая.
И рвался в бой, с собой всех криком призывая.
И бил пером наотмашь, как секирой
Кирасою в лучах закатных всё блистая,
Лишь только б пацифистом не прослыть.
Вот где-то так живу, ребята:
То в бой, то спрячусь за редут.
То рьян, а то по телу слабость
И то, и это мне не в тягость
Всё это жизнь. Всё это бой!
22.09.2011