Точно тайные знанья
в себе сохраняют листья.
Всё о них шелестят,
а потом облетая, чахнут.
Усыпают, и в сон этот
полный истин,
никого не пускают,
а скоро и он иссякнет.
И поднимется ветер
и бросит в мои ладони
сразу несколько листьев,
сухих,
как пергамент тонких.
И едва их коснусь,
а, уж, память былое вспомнит,
и забудусь на время,
блуждая в судьбы потоках.
Что откроется мне?
Постиженье каких-то смыслов
без остатка вберёт
осмелевший пытливый разум.
Но отпустит рука,
и листва заскользит золотисто,
и останется привкус печали,
а чувства нахлынут разом.