Я их сжигала. Гас огонь.
Я их рвала. Ломались пальцы.
А им, бумажным, хоть бы что.
Они смеялись, как паяцы.
Они глумились надо мной,
Дразня листами - языками.
И по щекам сквозь смех и вой
Хлестали белыми крылами.
А я в запале их кляла.
И мир свой превращала в ад.
Забыв, что страсти -корень зла.
Что рукописи - не горят.