Не верьте моей героине лирической.
Она то лукавит, то нервно шалит.
Сегодня она может быть ностальгической.
Противной, занудной, гнусавой, трагической.
А завтра - как будто бы в ней динамит.
То тащится, ждя от меня откровения.
То плачется, злую судьбину кляня.
То вдруг превращается в злобного гения
И желчью из ручки стреляет в меня.
Она - мое детище неукротимое.
Не может и часа прожить без затей.
По строчкам, корячась, шагает незримою.
И чудится мне, будто я - Франкенштейн.