Что еще в этом мире так сладким млеком поит
Душу, так кочующий взгляд домой возвращает,
Как дерево, расплескавшееся в вышине?
Может, ясень, и, может, декабрьским днем, и забыт,
Как старая снасть, иль гребни свои отпускает
Плыть вширь и ввысь и весь как будто в огне.
Штурмует хмурую твердь – пусть здесь и там его натиск отбит,
МестИ продолжает
Остывший зимний закат – и это по мне.
Но лучше еще, когда сквозь рваные кружева
Листвы – летит белопенная синева:
Земля от века так в сети свои залучает
Крутое небо, чтоб родить от него по весне.