Поп-рыгуньей, стрекозлом лето красное пропело.
Оглянуться не успел я, как зима катИт… Облом.
В ожидании конца – “там-то встретишь горы злата!” –
Время споро убивато, в поте рук, мозгов, лица…
В середине ноября отстрелялось то, что планом
Обещало летом ванным фимиамы - и урря…
Растреплась махра, гляжу, толстый и пустой манежек.
Миноват лошадок брежек, тех, что крутят Лиссажу.
И ноябрь – отползаать... Сквозь программ пустые речи
Слышен голос, ну – Предтечи! Бронза мата – пати пать,
- Я тобою дорожу, отпрыск рода человечий! -
Высший разум меня лечит. Только я с ним не дружу.
Опускаюсь тихо на. Пелериной снег на плечи.
Серебристою, купечьей… Вот и осени хана.