Ему уже давно никто не пишет,
Сквозь осень жизни он бредёт один,
Над хмурым облаком небес едва колышет
Последний, уходящий в зиму, клин.
Прощай – на хриплом вздохе тихо:
Мне не судьба увидеть вас весной,
Сорвал в прощальном махе кепку лихо,
И вновь поник седою головой.
Косяк стремительно, как годы жизни,
Мелькнул по небу росчерком тоски,
За ним, как ветер шалый, полетели мысли –
В последний раз прощальное «Прости».