Твой телефон, Марина... по нулям.
И вечность умещается в полгода.
В шуршащих листьях не находишь брода
К весне и марту. И артиклем "бля"
Не помогу, ни делу и ни телу...
Душа твоя? Безмолвно отлетела
В такую высь - и что тебе земля?
Вот только без тебя осиротела
Часть моего тоскующего "я"...