Страна несбывшихся дождей,
что на рассвете небо моют
и к солнцу отправляют мольбы,
запутавшись в узорах дней
Страна, где все до запятой
хранит случайных писем пепел -
чем достоверней, тем нелепей
и дольше с каждою строкой
Страна, где ветер обречен
чужие лица бить и гладить,
и черных луж морские глади
из берегов толкать плечом...
В изломанном сцепленьи рук -
графичность горизонта линий,
и путь, каким бы ни был длинным,
в конце концов опишет круг
И с ветки падающий лист
беззвучно синеву прорежет
--------
страна, где снится мне все реже
хрустальный мир Экзюпери...