Мои слова летят в густую ночь.
Дождь моросящий - слепок мой - точь в точь,
бормочет, вторя, извергаясь хмелем...
Сегодня мы на сцене с ним вдвоём
из рук осенних горечи глотнём,
смущаясь, одиночество разделим.
Ловя аплодисменты у осин,
колени преклоним, как блудный сын
вернувшись в дом родной, склонялся ниц,
признав, что не встречал на свете лиц
дороже тех, что за него молились...
А время, отпуская нам грехи,
вернётся вновь в осенние стихи,
следя за тем, чтоб тайны мне открылись...