На расписной мольберт лесной ложится
Рука, то осень кисть свою сжимает,
И холст равнины все золотом искрится
Или багровым, оранжевым сверкает.
Как в тронный зал волшебного царя,
Ведет навстречу сказочный ковер
И путь укажет луну проспавшая заря,
Туманом умываясь темнеющих озер.
И реквием по рано ушедшему лету,
Под окном с утра исполняли дожди.
И свою внести желая будто бы лепту,
Уходили звезды с грешной земли.
О, осень, итоги ты одна подводишь,
Готовя нам зимы холодные покои.
Скажи, какой итог ты мне готовишь?
Зачем молчишь, но манишь за собою?
