Ах, куда же мне деть себя, август, август.
Ты на улицах застыл ванильной краской.
Затянулось наше лето, знаешь? Знаешь.
И стянуло горло голубой повязкой.
А ты всё смотришь, куришь, выдыхаешь.
Мне бы деть себя, хоть куда-нибудь, играть бы в карты,
Ползти по стенам, кидаться в окна, и тихо плакать.
Все эти лица мои, не берегут меня, а добивают,
Окружили зеркалами.Кидают фанты.
От эти разных "я", меня, увы, не спрятать.
Ну а ты всё шутишь, играешь в прятки, ванильный август.
Кидаешь звёздами, манишь рассветами, а в небе дыры.
И в речных лужах пахнет папиным бензином.
И ты конечно же ему не скажешь что скучаю,
да всё замазываю раны аспирином.
А мне бы жуткую метель, и чтоб февраль.
И чтоб камин у ног, и книга, тёплый плед.
И чтобы дыры в небе спрятать под вуаль.
И ни одной меня.
И сигарет.