Ни запаха. Воздух как будто скончался.
Ни шороха. Осень тиха и уныла.
Дробится, от тополя к клёну качаясь,
Ночное темнило.
У веточки каждой свой норов — с оттягом.
От всякой коряги — энигма под ноги.
Прорвали дорогой кусты, как бумагу,
Безумные боги.
Стоптав башмаки в сумашедшей ектенье,
Проталкивать кочки, как косточки чёток...
Навстречу и прочь — только тени растений,
Темны и нечётки.
По сумраку, призраку ложного леса,
Тенями путь напополам перечёркнут.
Не сделаться Данте, ни даже Дантесом.
А впрочем — и к чёрту.