из цикла "Старые календари"
Боюсь, что боли немота
Меня от мира отделила,
И я — не прежняя, не та,
Что верила, ждала, любила?
И что же умерло во мне
Необходимое, живое?
И дни тревог по чьей вине
Чернеют выжженной травою?
...Вот только листопад несёт
Мне ворох позабытых писем
С тем ветром, что летит вперёд,
И одинок, и независим.
Сажусь на мокрую скамью
И книгу-память открываю,
И вспять листая жизнь свою,
Я незаметно прозреваю...
Вот вижу прежнюю себя,
Но только будто бы иначе.
Как жаль, что больше не любя,
Я меньше верю, меньше значу.
Настало то «когда-нибудь»,
Что так давно казалось дальним:
Вот этот день, пустой, печальный,
А позади «неверный» путь.
Назвать ошибкой столько лет
И лучшую себя, такую,
Которая и боль и свет
Несла, печалясь и ликуя!
Ту девочку, что мной была,
Как будто младшую подругу,
Я мысленно беру за руку,
Чтоб уберечь её от зла...
автор фото Сергей Курдыбайло