ну как же пусто в этом сентябре,
как будто крошки со стола смахнули,
и день плывет какой-то рыбой снулой,
от ноты " до" томительно до " ре".
и сетью повисает тишина,
в воде стоячей не поймать ни звука
и остается только эта мука -
потеря слуха и потеря дна.
и тонешь в этой медленной воде,
и нету дна, чтоб оттолкнуться, выплыть,
не позовешь на помощь - голос сиплый,
и даже берег непонятно где.
и непонятно что и почему,
сентябрьское солнце слабо греет,
и толщей водяною свет рассеян,
но горе раздавалось по уму.
поэтому еще надежда есть
на радость в колпаке шута дурацком -
дойти до дна и после вверх подняться,
и воздуха глотнуть густую смесь
из трав осенних и последних роз,
из аромата яблок поздних, терпких,
пока еще тебя на небе терпят,
то значит ты до смерти не дорос.