За недолгую жизнь умирала не раз,
Но была я, наверно, везучею:
Здесь, меня поджидая, в окошке не гас
Маячок для дежурного случая.
Оживала в привычном домашнем тепле:
Много ль нужно душе покалеченной? –
Не спросив ни о чём, по-отцовски жалел
И, как мог, мои раны залечивал.
Как же старость меняет характер людей:
Пышут гневом глаза одичалые...
Был – отец, а теперь – настоящий злодей:
Дочкой быть для него перестала я...
Паранойей своей деспотично гнобя,
Так хотел бы лишить даже отчества...
А когда четвертуют родные тебя,
Воскресать почему-то не хочется...
24.07.2011
©shedevra