Средь прочего хлама на старенькой даче,
В большом и потёртом уже сундуке,
Куда каждый раз, ожидая удачи,
Спешу заглянуть внутрь одна в тишине,
Вытаскиваю я расшитые вещи,
Что бабушка, может, когда- то моя
За пяльцами сидя, ждала с милым встречи,
Глядела в окно, коротав вечера,
Все пахнут они нафталином и пылью,
Но в каждой из них есть частица души;
А вот и листочки засохшей полыни -
Как в память о чём - то могла засушить,
Блокнотик стихов, весь уже порыжелый,
И чёткие буквы поблекли давно,
Мохнатая муфта, хоть мех весь облезлый,
Но как же рукам в ней уютно, тепло,
И память другого совсем поколенья -
Визитка фотографа царских пиров,
Картонка, полученная по веленью,
Быть может, каким - то из наших дедов,
Её сохранили меж листиков книги,
Написанной буквами "ять и "фетА",
Страницы которой видавшие виды,
Забытую, видно, в кусочке холста...
Как будто я вновь прикоснулась к мгновеньям,
Таким дорогим, сохранившим любовь
Прошедших веков, и того поколенья,
Оставивших память на уровне снов...