Больно смотреть в глаза умирающей мамы.
И понимать, что она это тоже знает.
Что каждый день она в мыслях прощается с нами.
И умирает. Медленно умирает.
Больно смотреть на бледную эту улыбку.
И понимать, что потом она будет лишь сниться.
И умолять о прощеньи за все ошибки.
И целовать бессильно ее ресницы.
Больно держать в ладони худую руку.
Видеть под тонкой кожей биенье пульса.
И понимать, что это всего минуты.
Не повторятся они никогда, не вернутся.
Больно не плакать, когда силы нет держаться.
И улыбаться — ты сильная, мама, что ты...
И целовать бессильно худые пальцы.
И напиваться до тошноты, до рвоты.
И проклинать богов, и реветь белугой.
И докурить к утру уже третью пачку.
Но, возвращаясь к ней все равно улыбаться.
Все хорошо будет, мама...как это трудно....