Да, я знаю, я нелогичная, глупая, маленькая,
я ношу эти платья, сережки и каблуки.
Я слаба.
Я считаю, что мучиться – это правильно,
Если пишутся так пронзительные стихи.
Только что мне, по-твоему, делать со всей этой мелочью?
Распродать?
Так никто не позарится – как ни хвали.
Я пришла к тебе юной женщиной,
вышла – девочкой,
у которой все наконец-то проснулось внутри.
Я, наверное, снюсь тебе реже, чем мне хотелось бы.
Но я вряд ли осталась в памяти будто тень.
Я засеяла сердце твое, словно поле – вереском.
Вечно вышита на рукаве твоем – что ни одень.
Уходи.
Это все же не слишком приятное зрелище:
Я, прозрачная, стертая, слившаяся с ковром.
Все равно это счастье – то, что ты есть. А мне б еще
Точно вспомнить дорогу, ведущую в твой дом,
И пройти ее шаг за шагом, трусливо, на цыпочках,
Постоять у дверей,
указательным тронуть косяк.
Не нажать на звонок.
Штукатуркой нечаянно выпачкать
локоть правой руки.
И вернуться опять во мрак.