Скрестив клинки, лучи прожекторов
Ядро живое опускают в жерло.
Чуть провисая, сетка ждёт улов,
Пока ковёрный отстреляет перлы,
И, чиркнув нотой, туш зажжёт фитиль.
Ствол целит в купол, дым – всё гуще, краше.
Хлопок. Полёт. В экстазе Шоувилль,
Ревут взахлёб трибуны: «Бомба Раша!»
Разъятые ячейки примут грудь,
В капрон вонзятся цепко руки-крюки.
Прыжок, поклон, теперь пора вздохнуть,
Аплодисменты выдержав как плюхи.
Гримёрный клоп – старик-антрепренёр
По заднице погладит: «Не промокла?»
– Ты Бомбараша, – кличку не в укор
Приклеило сельцо родное Бокла,
Куда по почте выслан перевод
Сынка кормить – у бабки он на шее.
Сеть сложится, шурша: «Точней, пилот,
Нас ждёт с тобой карьера в «Дю Солее»,
Багамы, сёрфинг и валютный счёт,
Шофёр в чалме на розовом «роллс-ройсе».
А в Бокле что – лишь пахота за МРОТ
И пьяный хам, облапивший по-свойски?»
Змеёй вползёт лазутчица-тоска
В транзитные пенаты бельэтажа,
Когда заплачет детская строка:
«Где мамочка? Ответь мне, Бомбараша!»
Мы ядра в жерле Родины своей.
Не жаль стране ни пороха, ни дыма.
Всегда спешит нас выстрелить скорей
То в сети стран чужих, то мимо, мимо...