Видно, счастья нам было с лихвою,
мы его раздаём за гроши,
размести, будто листья, спешим,
оставляя лишь колкую хвою
на помин вслед летящей души.
Ничего… На колючие ветки
набросаем мы листьев опять
и не будем себя истязать:
восстановятся старые клетки,
если раны упорно лизать.
Только будет ли свежая зелень
трепетать на весеннем ветру?
Не добавит ли масла костру?
Не сожжёт ли за то, что посмели
мы затеять такую игру?