Любой поэт себя считает кем-то,
Хотя на деле истина в тени,
И время, пролетая словно лента,
На кадры делит прожитые дни.
Мы, никому не нужные, по сути,
Наивно верим в избранность свою,
Запутавшись в надеждах и в маршруте
Кричим как сумасшедшие "Люблю!"
И думаем, что кто-нибудь услышит,
Пожалуй, самый искренний глагол.
Но чаще отвечает дождь на крыше,
Танцующий осенний rock and roll.
25 сентября, 2011.