Все когда-то кончаются осени.
Вот и эта уходит... Пока!
Его волосы, чёрные с проседью,
гладит чья-то другая рука…
Не держи его, женщина-осень!
Всё, что смог, он тебе рассказал.
Ту тропинку листвою заносит,
по которой спешил на вокзал
чтоб встречать, а потом расставаться,
ждать, тревожиться и ревновать,
как мальчишка, которому двадцать, -
двадцать может быть и в пятьдесят!
Ветер кружит листвой, словно шлейфом
платья длинного, что ей так шло.
Не признался себе в том, что сдрейфил!
Да к чему?.. Ей уже всё равно.
Все когда-то кончаются осени.
Может, ради прихода весны?
Лишь позёмка вплетается проседью
в его странные, нервные сны.