Как молода ты еще, осень!
Как мало листьев ты сожгла!
Твои ветра меня уносят
Туда, где лира столь светла.
Твои печальные напевы
Бегут торжественной волной.
Ты, золотая королева,
Сегодня говоришь со мной.
Опять прохладой дышит север,
И месяц-конь свой тратит пыл
На, вновь жующий звездный клевер,
Табун усталых туч-кобыл.
Еще и сам я, вроде, молод.
Хотя огонь уже не тот,
И по душе крадется холод
Сомнений, что же дальше ждет?
Но на тебя я уповаю,
Как Пушкин раньше уповал,
И кровь за правду проливая,
Тебя вознес на пьедестал.