… и плывёт по разнотравью луч вечерний
к окоёму то ли в осень, то ли в зиму,
разливает солнце, словно виночерпий,
винный запах по нагорьям и низинам.
Вечность мысли теребит и сушит душу,
напряжённа тишина, но как певуча,
век её бы приголубливать и слушать,
не юродствуя сознательно в падучей!
А куда деваться, если в общем хоре
не слышны сердцебиение и соло,
и повыжжены Колумбы Христофоры,
не нашедшие свой путь в земной юдоли?
Ладно, ладно, я наслышался упрёков,
знаю, каждый сам себя из глины лепит,
да опять, как говорится, близок локоть,
и опять в святых не я -- Бориска с Глебом...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»