Г.Л.
Мы не пешки больше, чем не кони,
Но однако меньше, чем не шашки.
Всё к тому, что истина не тонет,
Как поэт не пишет без рюмашки,
Без любви термических ожогов,
Без сосущей душу ностальгии,
Без шлепков отеческих от Бога
За полёты с музами нагими.
Но поэт летает и елозит
По верхам Олимпа и Памира,
Не нашедши истины ни в прозе,
Ни в вине, ни в шахматных турнирах.
И в стихах, конечно же, нередко,
Под конец случаются обломы,
Не всегда убийственно и метко,
Но до боли близко и знакомо.