Мне давно не пишут стихов.
Мне теперь вообще
Редко пишут.
Стало больше
Разговоров пустых, и долгов,
И имён,
Стёртых из записных книжек.
До меня не доходят
Посылки.
И действий чужие мотивы.
Мы опять
Стоим на развилке.
И пути
Сомнительны перспективы.
И эта тупая привычка -
Самой по себе
Быть,
Звучит и вовсе неприлично,
Когда
Я пытаюсь кого-то любить.
И что-то прекрасное рассмотреть
В каждом
Из встреченных дураков.
Нет,
Я никого не хотела задеть.
Просто, мне
Давно не пишут стихов.