Древний, древний сад в виденьях часто мне себя являет,
Тот, где майского светила проблеск призрачный играет,
Где цветов окрас кричащий, посеревши, увядает,
Где крошащийся столб мысли о вчерашнем пробуждает.
Лозы в трещинах укромных на стене и мох вкруг лужи,
Чащ плетенье худосочных темную беседку душит,
Тропы тонут средь побегов редких странных трав в молчанье,
Затхлый трупный тусклый запах в воздух вяло источая.
Здесь создания живого нет в уединенных кущах,
Тишина внутри ограды не откликнется зовущим.
Исходил я сад, прослушал, и стремлюсь понять, проснувшись,
Здесь когда же побывал я в возрасте давно минувшем?
Призову в воображенье день, что больше не настанет,
На пейзаж тот серый, серый пристальный мой взор заглянет.
И меня печаль охватит, задрожу я, ибо знаю:
Этот сад моё есть сердце, — в нём надежды увядают.