Круты и тернисты тропы Империй южных,
В ледяные оковы закованы тропы Севера.
Но даже на пике Юга в лицо ему веет стужей,
А у рек ледяных ароматом степного клевера.
Все дороги ложатся под ноги его гладки, шелковы.
Все ветра ему в спину и грудь – попутные.
И ночи темные, теплые, а дни ярче жемчуга, долгие,
И сердца его не коснется тревога смутная.
Он ступает твердо и воды озер за спиной волнуются,
И стрела из колчана его никогда не узнает промаха.
Когда он идет, затихают суетливые городские улицы.
Кожа его пахнет металлом крови, и никогда – порохом.
Он весь – сталь и морок, дымка росы предутренней.
Он весь – переплетение нитей белесых шрамов.
И ртуть – его мысли, остер и пусть весь мир его внутренний,
Он никогда не молился в тиши ароматных храмов.
Но Боги его хранят, и он идет сквозь века и время.
Он верит только себе, стреле своей и клинкам.
Он мчится сквозь степь на рассвет, прочно ногу поставив в стремя,
И не думает, что будет когда-то, как меч его, одним лишь принадлежать
Рукам.
Его мир – мир вечной дороги и вечного боя,
Он весь – гибкий луч лунный – для этого скроен.
Но как долго он сможет оставаться самим собою,
Когда, юный маг, судьба Его вдруг сведет с тобою?..