Личная оценка: 5\5
If it's you, my native province,
You, a hapless tract of land.
Only saline soil and forests
And a spit on a river band…
Yon, an old church building smothers
With its cross flung in the clouds.
And a pesky cuckoo doesn't
Fly away from doleful grounds.
If it's not upon my province,
By the springtide every year,
Down the staves and down the wallets
Eager prayers shed their sweat.
Face is dusty, tanned and weathered,
Eyelid's gnawed off by the breadth,
And the passion of Meek Savior
Cuts into decrepit breast.
***
Сторона ль моя, сторонка,
Горевая полоса.
Только лес, да посолонка,
Да заречная коса...
Чахнет старая церквушка,
В облака закинув крест.
И забольная кукушка
Не летит с печальных мест.
По тебе ль, моей сторонке,
В половодье каждый год
С подожочка и котомки
Богомольный льётся пот.
Лица пыльны, загорелы,
Веко выглодала даль,
И впилась в худое тело
Спаса кроткого печаль.
1914