Цепочка распадается на звенья,
А книжный том – на тысячу страниц,
И мозг уставший требует забвенья
Накопленных имён и чьих-то лиц.
Но следующий день тобою прожит,
И новые недели и года,
И память удержать уже не может
Все даты, адреса и города.
Любой твой шаг и взвешен, и измерен,
И сложен в ненаписанный роман.
Ты сам уже порою не уверен –
Что правда в этом прошлом, что обман.