Говорят, птицы улетают на юг зимою.
Говорят, поднимает даже поверженный полк своё знамя.
Вот только ваш полк почил под горою белоголовою,
А птиц нынче сносит с пути ветрами.
Говорят, вера в Богов уже не в моде и не помогает.
Говорят, под ураганами пали боги, под суховеями.
Только вот белокрылых птиц кружит стая,
И пахнет мир дождями и орхидеями.
Говорят, ведьма рыжа должна быть, как осень.
Говорят, ведуний уж нет и в помине.
Только на лицо твое мертвое ветви тень бросят,
И ты распахнешь глаза, словно небо синие.
Мало ли что говорят, витязь мой,
Ты рыж никогда или ал не был.
Пронзила сердце стрела твоё под роковой горой,
И взметнулась душа белой пташкой в небо.
Только нет судьбы умереть тебе,
Только нет уж силы в моих руках.
Только жить ещё сотню лет тебе,
Песни петь тебе, цветы рвать тебе,
Воевать, не зная, что такое страх.
Говорят, поныне топчут травы кони князей твоих,
Говорят, поныне занимаешь ты свой вечный трон.
И не надо тебе ни судьбы другой, ни богов других,
Только ветра стон, да капели звон,
Только короткий зимний в снегах Кавказа сон.