Всё прахом – и любовь, и грёзы.
Есть кров, да холоден очаг.
Всё меньше чувств,
всё больше позы
в твоих делах, в твоих речах.
Заёмных шуточек бряцанье,
искусных слёзок мишура.
И патетичность восклицанья:
Ах, наша жизнь – игра, игра!
И отступленье – хоть не сразу –
в свой листопад (по зеленям!)
к отрепетированным фразам,
к отрежиссированным дням.
Но в жизни
и на сцене мглистой
досаду вызовет, не боль,
претенциозного артиста
неподдающаяся роль!
Не скажешь ты, что карты биты,
не выдашь горечи и зла.
Но чёрным – с умыслом – покрыты
в твоей квартире зеркала.
Когда ж отчаяньем влекомый,
защитный креп срываешь ты,
Кривляка злой и незнаковый
глядит из мутной пустоты.