не о том речь – платья ли каблуки ли
над чем плакали долго плыли ли
кто из тёмной норы не мигая глядел вперёд
кто до первого солнца блуждая к себе придёт
наших лиц не увидишь ты знаешь нас будет всё больше
наши локти по ссадинам рты отличишь по серебряным ложкам
и тот кто на струнах реки мажорный возьмёт аккорд
не поверит себе нырнувшему в водоворот
так каждое слово – дерево и будто дерево растёт
вцепившись в корни подмигни вкушающему плод
речь не о децибелах и обертонах твоего голоса
но о том что в грозу ты иными глазами молишься