***

Никто ведь не Благославил.
Ни Друнина. Ни Окуджава.
И Светом от Своих чернил
На твой упрямый лоб не брызнул.
Никто! Никто не Осенил!
Что ж ты, как глупенькая жаба
Без Поцелуя хочешь быть
Поэтом!...Даже пусть не признанным.

Провинциальное дитя.
С сутулой, не столичной тенью,
Вбиравшее не гул Мостов,
Вдыхавшее не пыль Веков
Тех Двух Столиц, что так, шутя,
Рождали Гениев. И Фею,
Что над кроватками кружит,
Ты напридумала из снов...

Никто ведь не Благославил.
Ни Ахмадуллина. Ни Бродский.
А что до Бродского, то где
Подумай, он, и где есть ты?...
Никто, никто не пригласил.
Не звал. Так что ж ты идиотки
не хуже, все бубнишь во сне
И строишь замки из мечты?..

Незваный гость, он знаешь, кто?
Он хуже тех, с монгольским взглядом.
Он сеет смуту и раздор
Среди всех Призванных нас жечь
Глаголом. А ты - конь в пальто.
Иль что-то вроде. И не надо
тебе туда. А то ж позор.
А то ж "не знамо, куда бечь..."

Вот и сиди. Вот твой шесток.
А если скучно, гладь шнурки.
Тебе не скучно? Никогда?
В тебе все рифмы да стихи?!
Собака, знай, весь век щенок.
Так что, давай, протри очки.
Твои и рифмы...не всегда
Что б очень.. Только дурачки
Воображают. Между строк.
Так что давай-ка, три очки.
Вот твой очечник, вот шесток.