Наш соблазн настоян
не кваском - брагой.
Для одних святой он,
для других - враг он,
и на вид опасный,
и на вкус острый.
Аромат соблазна
так и бьет в ноздри.
Одному - тряпица
для рогов бычьих,
поистер копытца
в сотне злых стычек.
А другой, богиню
с сатаной спутав,
от обиды кинет
ей вдогон: "Puta!"
Только единицам
дан талант редкий -
делать певчей птицу
в золотой клетке.
Наш сосуд греховный
из ребра вышел,
и с тех пор неровно
без ребра дышим,
только без сосуда,
не испить бражки.
Может, это чудо,
а не грех тяжкий?