Мой человек –
Жонглер спичками,
Живет с рожденья
На бочке с порохом.
Я его потчую
Днем и ночью
Кофе молотым.
Мой человек
Бубнит жалостно:
«Холодно, холодно,
Ну пожалуйста,
Налей молока в это пойло горькое»…
«Нет, ты уснешь».
Ложечку с горкою
Кофе сухого сую под нос ему.
Бедный, чихает, учуяв ноздрями
Запах постылый.
«Налей хоть капельку»…
«Пей!» - говорю.
В полуприпадке он
Глаза закатив,
Смотрит по воздуху
Спичек круженье.
И пьет арабику.
…
Он очень боится, что не справится,
Однажды свалится, больно свалится
Или рехнется, начнет пальцами
Перебирать не так расторопно –
Доски от вспышек воспламенятся,
И мир превратится в большую топку.
…
Если бы он
Спал хотя бы изредка,
Хоть по пятницам,
Хоть на праздники,
Я замочила бы спички в тазике,
Смыла бы серу, потом окрасила б
Кончики палочек аккуратненько
Красной краскою.
Утром - на тебе!
Гордо вручила:
«Держи, мой маленький»
Я изменила б игры правила.
Тогда бы не кофе, а чай с лимончиком
Вприкуску с пирожными или пончиком…
И век живи на бочонке с порохом,
И век выступай со своим номером
Жонглируй, не подвергаясь риску,
Сердце не жги ни себе, ни близким.
Но – (надо же быть вот таким олухом!)
Мой человек
Ни за что в жизни
Мне не простил бы
Это бесчинство.
...
Он верит в какие-то скрытые смыслы,
Просит: «Если я вдруг раскисну –
Не потакай, ущипни, окей?
Я должен держать себя в кулаке,
Даже не допускай мысли,
Что мне нужен сон.
Где моллюску дом,
Там для сверчка – убийство.
Осенью падают,
В дрёме падают
Те, кто висеть устают –
Алые
Яблоки,
Желтые
Яблоки,
Я б тоже упал, но нельзя падать мне», -
И добавляет, чуток подумав, он,
Косясь на живот мне зрачками-углями:
«Пока не пришлют мне на смену юного
Караульного».
…
Я устаю обо всем спрашивать,
Жонглер улыбается: «Ты не здешняя,
Но скоро освоишься и, конечно же,
Во всем разберешься не хуже нашего.
Народец чудной – кто-то вверх тормашками
Висит на дереве, ловит вишни,
Чтоб не упали в траву с ромашками,
Кто-то весь вечер торчит на вышке,
И против ветра дует что силы.
О каждом здесь можно создать книжку
Странную и красивую».
Я книгу пишу уже год и месяц,
И параллельно – учусь жонглерству.
Так сложно, но я не стою на месте,
Я дико стараюсь,
Я упорствую.
Человек улыбается, ему нравится.
Мне подмигнув, говорит: «В принципе,
Если еще чуть-чуть постараешься,
То дорастешь до своей миссии»,
При этом он так виртуозит спичками,
Что улицу всю озаряет вспышками,
Чаруя прохожих остановившихся.
Преодолевая оцепенение
Через какой-то кусочек времени
Произношу: «До какой миссии?»
Мой человек говорит таинственно:
«Спроси у себя, соберись с мыслями.
Пятый листок будешь клеить клеверу,
Или духами цветы обрызгивать,
А может быть… может, ты станешь кем-нибудь,
Кто ловит наперстком охотничьи выстрелы?».
Мне стало так хорошо – не высказать.